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L'Ombre de Sanguinius – Extrait

Une Publication Black Library

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CHAPITRE UN

L’APPEL DE LA TEMPÊTE

L’Appel du Sang était un vaisseau d’un autre âge ; une relique d’une époque si reculée que nul dans tout l’univers n’aurait pu se souvenir du jour de son baptême. Personne, du moins, dont le cœur soit demeuré pur. Cette implacable barge de l’Adeptus Astartes – une merveille de puissance et d’ingénierie navale dotée de trésors technologiques aux secrets désormais oubliés – avait survécu à tous les voyages, toutes les batailles. Volant de conflit en conflit, elle avait sillonné les quatre coins de la galaxie, causée la perte de mondes entiers, vu des soleils mourir et essuyé des tempêtes warp qui avaient envoyé par le fond bien d’autres bâtiments moins intrépides. Maintes fois, l’Appel du Sang avait percé la tourmente pour apporter la rédemption des anges à des planètes en perdition. Maintes fois, il avait déjoué les assauts des démons et accompli sa mission dans l’ombre effroyable de l’esprit de la ruche. Il avait accru tant de gloire, octroyé tant de renom à son chapitre… Courte était la liste des désastres dont son esprit de la machine n’avait pas été témoin.

Pourtant, cette tempête était un phénomène nouveau. Jamais, de toute son existence, l’Appel du Sang n’avait connu de pareils remous dans le warp.

De véritables typhons d’âmes rugissants déchiraient l’empyrean ; dès que l’un s’essoufflait, toute fureur épuisée, un autre prenait sa place. Au sein de ces vortex d’émotion brute s’enroulaient des amas d’énergie coagulée d’une telle intensité qu’on les eut crus sur le point d’accéder à la conscience, avant de s’évaporer comme autant de dieux mort-nés.

Seul un navire aussi implacable que l’Appel du Sang pouvait espérer braver une telle tourmente et en ressortir intact. Le long des lignes de front, les courants occultes se faisaient violents et capricieux, capables de dévier de sa trajectoire presque n’importe quel bâtiment, sans compter les abominations qui se lançaient sans relâche à l’assaut du moindre imprudent osant s’aventurer dans leur royaume. Là où, par le passé, les champs de Geller des vaisseaux les tenaient en respect, elles parvenaient désormais à les percer pour se repaître des âmes de leurs passagers.

Naviguer dans le warp, à cette époque, revenait à plonger volontairement dans un océan de folie pure. D’innombrables navires disparaissaient corps et biens ou achevaient leur périple à des années-lumière – et parfois des siècles – de leur destination. D’autres regagnaient le monde des vivants sans aucune trace de leur équipage, hantés par des légions de fantômes, leurs esprits de la machine remplacés par des êtres diaboliques.

La plupart, cependant, ne refaisaient jamais surface.

C’était l’héritage du maître de guerre Abaddon : le Cicatrix Maledictum, la « Grande Déchirure », la Grande Faille qui divisait la Voie lactée par le milieu. Les cieux éventrés de la sorte, la Mer des Âmes avait à son tour sombré dans le chaos le plus total.

Rares étaient ceux à oser braver ses dangers, dans les années suivant l’ouverture de ce gouffre.

Les Blood Angels avaient cette audace. Dans une galaxie en guerre, l’Appel du Sang était premier sur la brèche. Il était impensable que les guerriers de l’Adeptus Astartes se soustraient à leur devoir.

Fracassant d’immenses vagues de douleur contre sa proue, s’arrachant à des tourbillons de deuil, il menait une armada composée de vaisseaux tous issus d’étoiles lointaines. Seul, chaque bâtiment aurait été perdu, isolé, impuissant. L’union fait la force, cependant, et ensemble, ils formaient les fondations d’une armée à même de sauver un empire.

Dans l’étrave de l’Appel du Sang, les appareils de la flottille roulaient et plongeaient en violentes embardées, secoués par de rudes courants contraires. Tout autour, des tourbillons de visages hurlants menaçaient de les entraîner jusque dans les profondeurs insoutenables de l’Immaterium. Même la coque du puissant navire gémissait sous l’effort. En dépit des mugissements de ses réacteurs et des bouffées de fumée et trombes d’étincelles crachées par ses générateurs de champ de Geller, il poursuivait sa route, son âme d’acier inviolée. Tout cela afin de protéger sa fragile cargaison humaine.

Chaque instant passé dans le warp encourait le risque d’un désastre, mais avec l’Imperium menacé sur tous les fronts, il était indispensable de faire transiter ces vaisseaux. En des temps où chaque fusil et chaque paire de bras comptait, la valeur déjà astronomique d’un navire de guerre se voyait encore décuplée.

Sous l’éclat malsain du Cicatrix Maledictum, fraîchement ouvert au firmament, des parjures issus d’un autre âge sillonnaient le cosmos, mettant à feu et à sang les mondes de l’Imperium, et le commandeur Dante, suzerain des Blood Angels, avait prêté serment de mettre un terme à cela.

Dans les hauteurs des spires de commandement de l’Appel du Sang, il y avait une chambre aussi richement décorée que les appartements d’un roi ; et dans cette chambre, un sarcophage.

Tout ici était noir : du sol au plafond en passant par les murs, la moindre surface était habillée de marbre anthracite parcouru de veines de jais, et les innombrables gravures et statues toutes taillées dans la même pierre couleur d’encre. Les œuvres représentaient de nobles héros en armure, portant les armes du chapitre des Blood Angels. La lueur des braseros, cependant, conférait à ces effigies des protecteurs de l’Imperium un aspect résolument sinistre. Les flammes vacillantes prêtaient à leurs traits un semblant de mouvement qui aurait suffi à semer le trouble dans le cœur des plus stoïques. Une seule personne résidait en ce lieu : Dante, le plus vaillant de tous les défenseurs de l’Humanité. Pour l’instant, il demeurait à l’intérieur de son sarcophage, plongé dans un profond sommeil. Ses paupières étaient closes, et il ne voyait rien.

L’objet se dressait à la verticale, au centre de la pièce. Sur la portion supérieure de son couvercle fermé était sculpté un visage en bas-relief à travers les yeux de cristal écarlate duquel on pouvait distinguer des remous cramoisis, plus sombres. Sa surface d’ivoire taillé incrustée de pierres précieuses scintillait dans la pénombre. Chacune des gemmes qui l’ornaient présentait une nuance de rouge ou une autre ; rubis, cornalines, saphirs rouges, diamants sanguins, topazes, grenats et jaspes formaient l’ensemble de ce formidable étalage de faste. Quant au pourtour de la vaste face plate du sarcophage, il était serti d’une couronne des plus inestimables de ces joyaux : des pierres de sang, trésors de Baal. On eût dit une idole parée de guirlandes de sang cristallisé.

Toute l’existence de Dante reposait sur le sang ; celui de son père génétique qui l’avait façonné en ce qu’il était ; celui de l’humanité qui, une fois épandu, l’appelait au secours ; et celui des xenos, traîtres et hérétiques, ne demandant qu’à être versé.

Les battements de ses cœurs jumeaux résonnaient à ses oreilles comme le rugissement d’un torrent aux eaux rouges et noires, irréversiblement mêlées jusqu’à la fin des temps. Cette noirceur courait à travers ses veines comme une douce brûlure, jamais assez cuisante pour avoir raison de lui, mais suffisante pour l’empoisonner. Cette même vitae lui apportait joie et tourment, le condamnait et le faisait renaître. Le sang était à la fois l’objet de sa damnation et l’instrument de sa rédemption.

Dante y était complètement immergé. La vie sous forme liquide, arrachée à des innocents, lui emplissait la bouche, les sinus, les yeux et les oreilles ; jusqu’à l’estomac et aux poumons. La température du mélange se devait d’être soigneusement contrôlée, de sorte qu’elle corresponde à celle de son corps, l’empêchant ainsi de déterminer où se terminait son être et où commençait la solution régénératrice. Présentement, son organisme traversait la phase de revivification du Long Sommeil. Cependant, quelque chose n’allait pas. Les appareillages enchâssés dans les flancs du sarcophage émettaient des clignotements hésitants. Dans ce mélange de suspension, il y avait un peu de son propre sang et, encore plus diffus, un soupçon de puissance divine : l’essence même de Sanguinius, mêlée à celle de son fils.

Le corps du commandeur était couvert de plaies. Ses blessures étaient profondes ; d’impressionnantes balafres en croissant qui barraient d’anciennes cicatrices de guerre, dont bon nombre refusaient encore de cicatriser. Pourtant, il était un space marine, et ces blessures lui avaient été infligées des mois auparavant ; elles auraient déjà dû se changer en marques pâles, elles aussi. Son organisme augmenté aurait dû les refermer, ne lui laissant que l’inconfort du souvenir de la douleur. Mais il ne guérissait pas.

Dante continuait de saigner.

Le roulis du vaisseau qui s’enfonçait davantage à travers la tempête fit ballotter le corps endormi dans sa cuve, son poids tirant sur les canules de perfusion plantées dans ses artères brachiales et fémorales. Dante n’en sentit rien. Aucune douleur. Il était absent de sa chair, perdu dans les limbes d’un coma réparateur et les mirages d’une bataille livrée dans un lointain passé.

Une autre guerre, en un autre temps. L’Appel du Sang était au supplice. D’un millier de brèches dans son blindage fracassé, son atmosphère s’échappait dans le vide de l’espace. Ses canons brisés refusaient de tirer. Des gaines électriques sectionnées de chacun de ses systèmes se déversaient des flux d’énergie gâchée. En dépit de tout cela, il persistait. L’énorme cœur de son réacteur tournait à plein régime, afin de sauver ceux qui pouvaient encore l’être.

Le combat était à peine terminé qu’une nouvelle bataille débutait.

— Il n’est pas digne ! s’exclama le chapelain Keshiel en se levant de son siège.

Il brandit son crozius et l’abattit sur le sol de la Grande Basilique, champ énergétique activé ; au contact des dalles, un fracas de tonnerre artificiel se réverbéra tout autour du vaste hall. La tête à quatre ailettes de la masse demeura encastrée dans le sol.

Dante se taisait, attendant la fin des délibérations entre les membres survivants du conseil. Sur vingt-cinq trônes, seuls quatre étaient occupés. Les seize autres avaient été couverts de draps mortuaires noirs. Dans les coins de la pièce, les gravats des façades intérieures ornementales brisées gisaient, empilés, sous le plastacier dénudé des parois. Des générations de travail d’artisan, réduites à des monceaux de débris pulvérisés. Soulevé par la destruction, un voile de poussière flottait encore dans l’air du vaisseau. Les particules étaient assez fines pour se glisser dans les interstices des armures énergétiques et faire grincer leurs servomoteurs. Non seulement la sensation était désagréable, mais il fallait aussi que le porteur supporte les protestations que les esprits de la machine conjuraient dans l’interface de son casque.

Les derniers membres du conseil survivants toisèrent Dante en même temps. Seuls le grand chapelain Bephael, Keshiel et deux prêtres sanguiniens de rang intermédiaire avaient réchappé de la bataille. Le sort de tout le chapitre reposait sur leurs épaules.

— C’est le dernier de nos capitaines, intervint le prêtre Gallion. Il n’y a personne d’autre. Il doit accepter cette charge. Nous n’avons pas le choix.

— Il n’est pas digne ! rugit de nouveau Keshiel.

Il lâcha la poignée de son arme, la laissant enfoncée dans les pavés fracassés. Le champ énergétique qui enveloppait son extrémité projetait çà et là de petits éclairs, délitant la matière atome par atome.

— Qu’il soit le dernier ne suffit pas à le qualifier.

— C’est précisément pour cela que nous devons le nommer, insista Estius, le deuxième prêtre.

Son armure blanche avait reçu tant de coups qu’elle avait presque intégralement retrouvé l’aspect de métal brossé de la céramite. Seul un de ses bras, couvert de plaques récupérées dans l’attirail d’un frère du rang avait conservé une éclatante couleur rouge.

— Et que faites-vous de ses maigres exploits ?

— Bien d’autres frères plus glorieux que lui ont accédé à cette position par le passé, j’en conviens, acquiesça Gallion. Mais bien que sa légende soit encore courte, je perçois en lui le potentiel de devenir un héros véritable.

— Jamais aucun d’entre eux n’a été aussi dépourvu d’honneurs, cracha Keshiel.

Les motifs d’os sculptés de son armure luisaient d’un reflet blanc, en contraste avec le métal noir dans lequel ils étaient sertis.

— Un jour, peut-être, sera-t-il un candidat convenable, reprit-il, comme si Dante n’était pas là. Mais en l’état des choses ? Le huitième capitaine ? Non, ce n’est pas son heure.

— Dans ce cas, que proposez-vous ? l’interrogea Estius.

— Le Conseil d’Os et de Sang devrait assurer la gouvernance du chapitre, comme le veut la coutume. Nous devrions regagner Baal et reconstituer nos forces. Laissons s’écouler quelques siècles ; le destin nous présentera un nouveau prétendant. Il se pourrait même que Dante se révèle à la hauteur de la fonction. Je le redis : il n’est pas digne. Pas pour l’instant. Pas en de telles circonstances.

Tout au long de l’échange, Bephael avait conservé le silence. Le visage dissimulé par son heaume, les mains serrées sur les accoudoirs de son trône et la grande hache qui était le symbole de sa charge reposant contre son siège, il ressemblait à une statue. C’était une indignité que de devoir laisser la Hache de l’Exécuteur ainsi toucher le sol, mais on ne pouvait faire autrement : tous les serfs du chapitre étaient morts et le présentoir qui lui était réservé était brisé. Dante ressentait cependant de façon aiguë la présence de l’arme. Il s’agissait d’un instrument de jugement, et c’était en quelque sorte son procès qui était en train de se jouer.

— Il se pourrait aussi que Dante refuse, finit par lancer le grand chapelain de sa voix sombre et profonde, comme un grondement résonnant dans une caverne.

— Messire ? s’étonna Estius, invitant Bephael à continuer.

— Il pourrait aussi refuser. Quoi qu’il fasse, le problème demeure. Un chapitre se doit d’avoir un maître.

Bephael s’avança dans son trône et se pencha légèrement en avant. Les ailes noires qui encadraient le dossier semblaient se mouvoir, s’étendre.

— Qu’en dites-vous, Dante ? demanda-t-il. Si nous vous conférons ce titre, serez-vous capable d’en supporter le poids ? Nous guiderez-vous ?

Dante ne répondit pas. Il était épuisé par la bataille, ses membres engourdis par les heures passées à tailler l’ennemi en pièces. Il se fit la réflexion que, sans son armure pour le tenir debout, il s’en serait fallu de peu qu’il ne s’écroule. L’Empereur avait beau lui avoir accordé Sa force, aucun guerrier dans tout l’univers n’aurait pu endurer ce qu’il venait de traverser sans en ressentir quelques effets.

— Il ne daigne même pas répondre, reprit Keshiel d’un ton satisfait. Voyez, messeigneurs ! Quel prétendant à ce rôle ô combien illustre resterait muet alors qu’on l’interroge sur sa capacité à commander ?

— Pourquoi gardez-vous le silence, capitaine Dante ? questionna Bephael.

Le Grand Chapelain parlait toujours d’une intonation égale, en toutes circonstances, mais ses mots possédaient bien davantage de pouvoir que les harangues de Keshiel.

— Si je me tais, c’est que je ne sais quoi répondre, s’excusa Dante. Tant de héros ont péri en ce jour ; tant de frères plus méritants que moi. Si je me présente devant vous, ce n’est pas à force de valeur, mais par le fruit du hasard. Le chapelain Keshiel a raison.

— Pourtant, vous êtes un héros, comme se doit de l’être tout Blood Angel, répliqua Bephael. Vous êtes un capitaine de l’Adeptus Astartes. Un seigneur de l’humanité. Et vous avez vu le Sanguinor plus que n’importe qui d’autre. Assurément, c’est là un signe que vous avez été choisi.

— Cela se peut, convint Dante. Et pourtant, je ne suis pas encore prêt.

De retour à l’époque présente, Dante laissa échapper un gémissement silencieux dans son sarcophage. Les alarmes des dispositifs se mirent à tinter, signalant une proportion de plus en plus importante du sang de l’occupant de la cuve dans le mélange de fluides. Personne n’était là pour les entendre.

L’Appel du Sang fit une embardée, secoué par la tempête.

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UNE PUBLICATION BLACK LIBRARY

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2019 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2021 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Représentation par Games Workshop Limited, branche Irlandaise, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irlande.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : Darkness in the Blood.
Traduit de l’Anglais par : Félix Huet.
Illustration de couverture : Johan Grenier.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2021.

L’Ombre de Sanguinius © Copyright Games Workshop Limited 2021. L’Ombre de Sanguinius, Space Marine Conquests, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Mars 2021

ISBN 13 : 978-1-80026-581-3

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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